tu dimmi poi,
che senso ha, ora,
piangere,
piangere addosso a me,
che non so difendere,
questa mia brutta pelle?
che senso ha, ora,
piangere,
piangere addosso a me,
che non so difendere,
questa mia brutta pelle?
NEGRAMARO
Angeli scomunicati, cani bastardi. Senza di noi la vita va avanti; con noi e dopo di noi tutto è migliore. Siamo noi. I veri poeti maledetti, e il nostro inferno è per voi paradiso.
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