Angeli scomunicati,
cani bastardi.
Senza di noi la vita va avanti; con noi e dopo di noi tutto è migliore.
Siamo noi. I veri poeti maledetti,
e il nostro inferno è per voi paradiso.
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lunedì 24 febbraio 2014
tu dimmi poi, che senso ha, ora, piangere, piangere addosso a me, che non so difendere, questa mia brutta pelle?
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